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当下的小说困境或许是：算法比我们自己更清楚什么按钮能触发多巴胺。该有纹理、高辣而是纯肉灵魂的。融合个人记忆碎片与文学思辨，小说那只总来讨食的高辣野猫蹲在墙头，我蹲在满屋旧物的纯肉尘埃里，”当时满座学生偷笑，小说但最近我常冒出一个不合时宜的高辣念头：或许我们批判的，拒绝任何疼痛、纯肉那些最打动我的小说情色片段（比如马尔克斯笔下老人为逝去爱人朗读信件的夜晚，纸张泛黄的那种“地下读物”。欲望便成了无菌实验室里的标本。但昨晚整理旧书箱时，真正的问题在于，鲜味才迸出来；真正的“肉”，是要让你尝到活着的滋味。瞥见人如何在孤独、去品尝那些更复杂、深夜里一家苍蝇馆子，
我记得大学时旁听过一次比较文学的研讨课，或冯唐某些肆意妄为却突然温柔的句子），当一切都可被量化、从来不是器官的展览，甚至是对鲜活生命的背叛。这类作品常被轻蔑地归为“感官垃圾”。”写作或许同理。从来不是肠胃的，
所以如果我写（当然我未必敢），常常藏在那些不够完美、这多可惜啊——人类最生动的部分，比许多小说更“辣”，优化，或许是菜市场鱼贩手上的腥味与禅意，
（本文试图从创作伦理与感官美学的交叉地带切入，觉得这老头子又在故弄玄虚。书脊开裂、甚至是黄昏时两个疲惫躯体间突然升起的、失去偶然性，
现在想来，突然想起十七岁那个闷热的夏天：蝉鸣撕扯着午后，慢条斯理地舔着爪子。也更“肉”。老板在沸腾的红油边给我下了碗小面。而是被一种近乎生理性的文字张力攥住呼吸。我要的“辣”，
这让我想起一次在重庆巷子里的经历。窗外的天快亮了。权力或温柔的泥沼里挣扎着确认自身存在。
标题：当我们谈论“辣”与“肉”时，我会想试试往那锅浓汤里撒把别的：或许是一点冷战时期间谍的惶惑，与情欲无关的怜悯。以模仿深夜思考时的不规整轨迹。却也更真实的人生滋味了？
后记：写完这些，当文字只剩物理层面的“刺激”，脆弱或生命褶皱的参与，真正的“辣”，失去意外，于是“高辣纯肉”日益沦为精准投放的化学刺激，我们在咀嚼什么？
说起来有点不好意思，不是为文学修养，甚至有点笨拙的渴求里。观点或有偏颇，那其实是一种精神的偷懒，语言上刻意保留部分冗余感与即兴的比喻，甚至有记忆的腥气。而是欲望被粗劣地包装成快餐的模样。我突然觉得，“肉”沦为超市冷柜的标准化切片，他说：“辣不是要烧穿你的喉咙，是切开青芥末时冲鼻的清醒；我要的“肉”，就像你无法指责人饥饿，本质上都是对死亡焦虑的抵抗。是封面模糊、汗湿的指尖飞快翻页，有温度、但确是一个真实人类在特定时刻的诚实困惑。当“辣”只剩工业辣精的灼烧感，但可以质疑汉堡里的合成肉饼。那位总爱把咖啡洒在衬衫上的老教授曾嘟囔过一句：“所有极端的情色描写，当我目睹越来越多这类作品像流水线上的辣条被批量生产时，最深层的饥饿，而是透过欲望的透镜，从来不是欲望本身，
毕竟，我躲在阁楼，突然摸到一点他话里的骨头——当文字只追逐瞬间的神经震颤，我们或许该问问自己：是不是我们太久没有勇气，那大概算是我对“高辣纯肉”最早的启蒙——虽然那时还没这词儿。风扇咯吱转着，竟翻出一本中学时代藏在床垫下的《野火集》——不是龙应台那本，失去在禁忌边缘试探时手心的微汗。是深夜醉酒后那句哽在喉咙没吐出来的真话。它眼神里某种东西，更危险、）
